Bola 8

Tállame con la gubia en la piel,
que no consiga borrar.
Aprieta el formón contra mi pecho,
obliga a mis pájaros volver,
házlo, pero con tiento.

No hablo de no poder,
o fingir poder queriendo,
creo en tí como en mi creo
no daré palos de ciego,
Libre es lo que yo tengo.

Entra corriente en mis sábanas,
y despeja el invierno.
Cuenta los segundos,
entre un sueño y su sueño.
Siéntes y palpas.

Condenado a soñar
si algún día..., no quiero.
Contémplame en esplendor
ahora que es mío,
MI SUEÑO.